Viaje imaginario

 

Muchas veces el viaje es imaginario:

no hay otro remedio que dibujar autovías entre los lirios,

circular por ciudades nacidas en los naranjos,

aparcar en grandes puertos dormidos entre olivos

y subirse a blancos barcos que atraviesan la mañana.

 

Percibir, entonces, el mar

como un ser antepasado,

añorado en el jardín,

al calor de una hierba

que pretende ser azul,

y poner velas por los que ahora faltan

mientras las azucenas entonan un himno de alegría.

 

Entender, finalmente, que todo ya se acerca,

que el buque ya ignora la lejana costa,

que las olas ya chocan en la muralla de siempre

y recuperan un tiempo, más alla del sur posible,

instalado en la ciudad que solo existe en la memoria.